Le vin

Le vin, sang de la vigne, quand la vendange est mûre,
Ruisselle dans le pressoir comme un ruisseau trouble.
Il fait fermenter le moût dans des tonneaux malpropres ;
Il se coiffe, en se refroidissant, d’une belle parure.
Alors, il fait le sang de l’homme ; il nourrit
Les veines, le cerveau, et il rend joyeux
Et bavard le plus morveux, le plus grincheux,
Quand il descend en chabrot après la garbure.
S’il tombe au creux de l’estomac d’un malade
Qui gémit fourbu, harassé par son mal,
Il le fait revivre comme la sève au bois.
Mais, le plus admirable, c’est de voir à l’autel,
Penché sur son calice un prêtre pouvoir faire
Avec une gorgée de vin le sang de Notre Seigneur.
C. Laffarguen – Monlezun –d’Armagnac (Gers)
Illustration : image google vin d’autel de Calibri